ci sono notti che non accadono mai

Eccomi pronta per un altro breve viaggio musicale...E' tutto a posto: valigia, spartiti, libri a chili, provviste per il viaggio...e la giusta carica di energia (madò sembra la pubblicità di una tavoletta di cioccolato...) che precede sempre le mie partenze! E anche un pizzico d'orgoglio perchè nonostante avessi praticamente rovesciato l'intero contenuto dell'armadio sul letto sono riuscita a limitare l'entusiasmo a una quantità di vestiti sobria e contenuta... ;-)

Ci si rivede tra otto giorni...Vi saluto con una poesia di Tiziana Soressi che ho appena letto e che mi è piaciuta:

Ritorni

Lasciami volare

con le ali fatue

del tuo ritorno.

La vita

è una linea

scoscesa

scabra di arbusti

e di esili

eucalipti.

Ritornano

le voci

il sale

il mare.

Ritorna

il tuo ritorno

come un’onda infrangibile.

Sono io

che parto

strappando

un fiore

d’edera

al tuo

davanzale.

(Tiziana Soressi)

Tutto è pronto!!! Un aereoplanino mi attende domattina all'alba (sigh) per portarmi su un'isola...non proprio tropicale...non proprio del tesoro...non proprio deserta...ma sempre isola è!!

Men vò in Sicilia dieci giorni a strimpellare l'amato pianoforte e al ritorno spero di poter riempire di colori del sud i prossimi post!

Baci abbracci e musica!

i libri sono la mia grande passione...

 oggi inauguro una nuova sezione, il mio scaffale di libri (ma magari anche di altro, si vedrà!) per chiunque voglia condividere con me letture, impressioni e commenti. Mi astengo dal fare recensioni perchè di critici è già abbastanza zeppo il mondo. Preferisco affidare il perchè delle mie scelte alle parole stesse dei libri.

Diciamo che se avrò l'ispirazione sarà una sorta di rubrica settimanale...se no quando capita capita!

Il tema di questa settimana è...IL VIAGGIO

buona lettura

GIANNI RODARI – La freccia azzurra

– Eh – mormorò, dopo aver dato un’occhiata alla vecchia – ne ho vista tanta di gente così.

– La conosci? – domandarono le bambole.

– Se la conosco? No, non conosco proprio questa, ma conosco la gente come lei. E’ gente povera, e niente più.

– Povera come il ragazzo della cantina?

– Più povera, più povera. Questa era una vecchietta senza casa. La neve l’ha sorpresa per strada e si è rifugiata in questo portone per non morire di freddo.

– E ora dorme?

– Sì dorme – disse il soldato. – Dorme uno strano sonno.

– Come sarebbe a dire?

– Ecco, non credo che si sveglierà mai più.

– Questa è una vera sciocchezza – disse la Bambola Rosa con molta decisione – perché non si dovrebbe svegliare? Anzi, io resterò fin che si sveglierà. Sono stanca di viaggiare. Io sono una ragazza di casa, non mi piace andare attorno per le strade di notte. Voglio restare con questa vecchina e quando si sveglierà, andrò con lei.

...un piccolo libro pervaso di dolcezza e malinconia da leggere con il cuore pulito dei bambini; pagine che non mi stanco mai di rileggere per accompagnare la più agguerrita carovana di giocattoli che sia mai stata inventata in un viaggio senza tempo, dalla severa bottega di una stravagante Befana alla mia stanza disordinata e caotica, dove una volta un vecchio orsacchiotto mi teneva compagnia nel buio.

Per chi sa scorgere una lacrima negli occhi di un cane di pezza.

WALTER MOERS - Folle viaggio nella notte

Gustave si stava giusto innamorando per la prima volta in vita sua e questa sensazione, che è donata a ognuno una sola volta, non era paragonabile con nessuna di quelle che aveva finora provato.

Infine osò sollevare di nuovo lo sguardo. La fanciulla lo fissava con gli occhi cerulei in modo talmente enigmatico che lì per lì non riuscì ad interpretarlo. Gratitudine? (Forse l’emozione le impediva di parlare.) Timidezza? (Pareva che non riuscisse a guardarlo negli occhi.) Amore eterno? (Il suo sguardo trasfigurato pareva errare in un lontanissimo futuro.)

“Pensavo che fosse il piccolo a dover schiattare” disse infine con voce fredda e tagliente, ignorando del tutto Gustave. Stava fissando il grifone che svolazzava dietro il ragazzo. “Che cosa significa quest'idiozia? Il mio drago ammaestrato è morto, chi me ne darà un altro? E' tutto il giorno che sto appesa qui, esposta agli schizzi della risacca. Ho la pelle zuppa di questa maledetta acqua salata e forse mi sono anche scottata". Si sbarazzò facilmente delle catene e si portò con le mani i lunghi capelli ondulati a coprire la propria nudità.

"Sarai risarcita" disse con freddezza il grifone dall'alto. "La faccenda ha preso una svolta imprevedibile. Non so che farci. Io sono solo un servitore della Morte."

"Non lo siamo forse tutti?" disse la fanciulla con una risata sarcastica, e senza degnarsi neppure di guardare Gustave un'altra volta cominciò ad arrampicarsi agilmente sugli scogli.

Il cuore di Gustave si spezzò. Si ruppe in due parti esattamente uguali: nella parte che apparteneva ormai irrevocabilmente alla bella fanciulla, e in quella che rimaneva a lui. Una gelida fitta gli trapassò il petto, peggiore di ogni dolore fisico mai provato fino ad allora.

Il grifone si abbassò e gli appoggiò un'ala sulle spalle. "Te l'avevo detto: a questo mondo ci sono cose peggiori dei draghi" disse. "Per esempio l'amore".

...un viaggio surreale e fantastico con un protagonista d'eccezione, il dodicenne estroso Gustave Doré, che da grande vorrebbe diventare un famoso disegnatore. Un intreccio pieno di colpi di scena esilaranti e grotteschi, accompagnato dalle splendide illustrazioni di Doré che trasportano il lettore in una dimensione visionaria.

Per sognatori avventurosi.

PASCAL MERCIER - Treno di notte per Lisbona

Nella libreria c'era un odore meraviglioso di vecchie rilegature in pelle e di polvere. Il proprietario, un uomo anziano con una leggendaria conoscenza delle lingue romanze, era occupato nel retrobottega. Nello spazio antistante c'era soltanto una ragazza che aveva l'aria di essere una studentessa. Stava seduta in un angolo accanto a un tavolo e leggeva un libro smilzo dalla copertina ingiallita. Gregorius avrebbe preferito che non ci fosse nessuno. La sensazione di essere lì semplicemente perchè la melodia di un vocabolo portoghese non gli usciva di mente e forse anche perchè non avrebbe saputo dove andare sarebbe stata più facile da tollerare senza testimoni. Passò accanto agli scaffali senza vedere nulla. Di quando in quando sollevava gli occhiali sulla fronte per leggere meglio un titolo su uno scaffale alto; ma una volta letto, se l'era già scordato. Era immerso nei suoi pensieri, come gli succedeva spesso, e il suo spirito era sigillato verso l'esterno.

...Cosa succede quando una vita tranquilla e ordinata di un professore ingrigito dalla quotidianità viene sconvolta all'improvviso da un evento che avrebbe potuto benissimo non portare alcun cambiamento, a meno di non desiderarlo inconsciamente con tutta l'anima?

Un viaggio in una città magica e lontana che si trasforma in un viaggio interiore ricco di enigmi ed interrogativi; unico compagno di viaggio un vecchio libro, amico e guida e croce del protagonista.

Per chi ama i viaggi senza un perchè...perchè il motivo lo si scoprirà solo durante il viaggio.

Quando venne primavera e il mare era azzurro

pace lei non trovò più

e venne a bordo con l’ultima scialuppa

la giovane Evlyn Roe.

Portava un panno di peluria sul corpo

che più di cosa terreno era bello.

Non aveva né monili né oro

se non i suoi meravigliosi capelli.

“Signor Capitano, lasciami venire con te in Terrasanta,

da Gesù Cristo devo andare”

“Devi partire con noi, donna, perché noi siamo pazzi

e tu sei uno splendore”.

“Lui ve ne renderà merito. Io sono una povera donna e nient’altro.

La mia anima appartiene al Signore”

“Il tuo corpo delicato allora tu ci devi dare:

il Signore che ami non potrà mai ripagarti

perché lui è morto”.

Navigarono sempre nel sole e nel vento

e amavano Evlyn Roe.

Lei mangiava il loro pane e beveva il loro vino

e ci piangeva su.

Ballavano di notte. ballavano di giorno.

Lasciavano il timone senza manovra.

Evlyn Roe era così timida e tenera,

loro più duri della roccia.

Passò la primavera, sparì l’estate.

Lei correva di notte con scarpe tutte lacere su e giù

di pennone in pennone e guardava fisso nell’ombra grigia

e cercava una spiaggia quieta,

la povera Evlyn Roe.

Ballava di notte, ballava di giorno.

Era come una malata senza forze.

“Signor Capitano, quando arriveremo

nella Città Santa del Signore?”

Il Capitano giaceva nel suo grembo,

la baciava e rideva: “Se

qualcuno ha colpa che non arriveremo mai,

è solo Evlyn Roe”

Ballava di notte. Ballava di giorno. Divenne

fiacca come un cadavere. E tutti

dal capitano fino al boy più giovane

di lei erano stufi.

Portava un vestito di seta sul corpo

malato e pieno di gonfiori

e portava sulla fronte sfigurata

capelli arruffati e sporchi.

“Non ti vedrò mai Signore Gesù Cristo,

il mio corpo è così pieno di peccato.

Tu non puoi certo andare da una puttana

e io sono una povera donna e nient’altro”

Correva così a lungo di pennone in pennone,

e cuore e piede le facevano male:

lei si gettò di notte, quando non la vedeva nessuno,

lei si gettò, di notte nel mare.

Questo fu nel freddo gennaio,

lei nuotò per un bel pezzo al largo,

e solo in marzo o in aprile si aprono

i fiori di ogni albero.

Si diede ai flutti oscuri, e questi

la resero pulita e bianca:

ora, certo, prima del capitano

lei sarà in Terrasanta.

A primavera, davanti al paradiso

San Pietro le sbatté la porta in faccia:

“Dio mi ha detto: non voglio con me

Evlyn Roe, quella puttanaccia”.

Ma quando fu davanti all’inferno,

le sprangarono le porte in faccia.

Il diavolo gridò: “Non voglio con me

Evlyn Roe, è troppo buona e santa”.

Finirà sempre così…

gocce di domanda sulle guance e

l’addio muto

alle ultime case

e un fagotto caldo di malinconia nello stomaco

o forse è il cuore.

Dannata ape che ronza sul finestrino sporco

si agita

sbatte le ali nella luce e resta sfinita

a raccontare.

Mi racconta di un cielo sereno,

fitto di stelle,

dove sparire e annullarmi in un istante d’eternità

e respirare l’immenso che vibra nel sangue.

Di un luogo sacro

di silenzio e segreti e misteri e millenni.

Di un batticuore inatteso, fuggito

e cercato,

e di timori inesperti di bambina.

Le gocce di domanda sulle guance

e nella mente

scivolano con fragore sulla mano aperta ad accogliere il nulla;

già sento il profumo di casa

ma sull’altalena dell’addio

è un profumo che taglia la gola.